Митя
Никогда не думала, что могу заниматься глупостями. Да, я студентка, комсомолка, красавица, а по совместительству журналист. До этого года в моей жизни все шло тихо и равномерно: учеба, работа и личная жизнь, продолжительностью чуть больше двух лет. Но совсем недавно открыв глаза я поняла, что на дворе весна, а в моей голове, сердце и душе стояла стужа. Нет, я не винила никого кроме себя, да и кого можно было винить, в том, что я пропиталась работой так же, как и вещи в моем шкафу нафталином.
Я освободилась от оков влюбленности или просто глубокой привязанности и привычки. Весна распускалась по мне как почки на деревьях. Я была как бабочка, которая готовилась покинуть свой кокон. Я знакомилась, моя записная книжка впитывала новые контакты как губка, телефон разрывался фейерверком мелодий, мне нравилась эта беззаботность общения. Среди моих новых знакомых был, ну скажем, Дмитрий. Я считала его его умным, скорее даже «ботаником», он никогда не ставил себя выше, никогда не отказывал в помощи, нет, но какая-то черта была между нами, все разговоры переходили в тягостное молчание.
Моя весна плавно переходила в лето, ночи становились все длиннее, тело просило сладких поцелуев и объятий. По-моему, в тот день была суббота. У кого-то была сессия, кто-то уехал на дачу, а я оставалась дома. Никто из друзей-приятелей-знакомых не хотел идти не в клуб, ни на фестиваль и я уже четвертый час прозябала в ICQ. Тишина разбивалась эхом в моей голове. Я скользила взглядом по стеклам, полкам, письменному столу, клавиатуре, монитору, боковым зрением увидела, что мне пришло сообщение. Дмитрий. Дима. Митя. И приглашение на фестиваль. Что ж, я была согласна и на такую компанию, лишь бы скрасить вечер.
Как большинство девушек я не умела быстро собираться. Мы немного опоздали. Я не отрицаю — моя вина. Масса знакомых лиц, я уже жалела что пошла с Митей, но не бросишь же его.
А далее наступил вечер, ну и кто придумал пить пиво когда становится холодно? Вдруг, я почувствовала его руки на моих плечах, на мой вопросительный взгляд он ответил: «Тебе холодно, ты дрожишь.» Я не знала от чего я дрожу больше, то ли от сумеречного холода, то ли от прикосновений Мити. По моим ощущениям на тот момент мне было не больше шестнадцати лет. Меня обнимает мальчик, наши головы наклоняются все ближе. Никогда бы не думала, что Дмитрий может целовать меня так нежно, осторожно, словно я была фарфоровой. Минута, две, три.
Очнулась я от солнечного света, который пробивался сквозь занавеску. Я уже подумала, что ничего не было: не фестиваля, ни Мити, ни поцелуев, но у меня болели губы от поцелуев и в телефоне была непрочитанная SMS: «Как ты спала?»
Tags: Творчество
